三江的水,到了“大雪”跟前,流得慢了,声音也低了,仿佛怕惊扰什么。 后山的竹叶边缘微微打着卷,泛着霜打过后的赭色。 江小年如同往常一样推开老屋堂屋的杉木门,一股陈年的、混合着柴烟和木头味道的空气涌出来。 她抬头望了望天,灰白一片,低低地压着屋后的喀斯特山峦。 “大雪,十一月节。”...
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